Ils quittent un à un le pays
Pour s'en aller gagner leur vie
Loin de la terre où ils sont nés
Depuis longtemps ils en rêvaient
De la ville et de ses secrets
Du formica et du ciné
Les vieux, ça n'était pas original
Quand ils s'essuyaient machinal
D'un revers de manche les lèvres
Mais ils savaient tous à propos
Tuer la caille ou le perdreau
Et manger la tome de chèvre
Pourtant que la montagne est belle
Comment peut-on s'imaginer
En voyant un vol d'hirondelles
Que l'automne vient d'arriver?
Avec leurs mains dessus leurs têtes
Ils avaient monté des murettes
Jusqu'au sommet de la colline
Qu'importent les jours, les années
Ils avaient tous l'âme bien née
Noueuse comme un pied de vigne
Les vignes, elles courent dans la forêt
Le vin ne sera plus tiré
C'était une horrible piquette
Mais il faisait des centenaires
A ne plus savoir qu'en faire
S'il ne vous tournait pas la tête
Pourtant que la montagne est belle
Comment peut-on s'imaginer
En voyant un vol d'hirondelles
Que l'automne vient d'arriver?
Deux chèvres et puis quelques moutons
Une année bonne et l'autre non
Et sans vacances et sans sorties
Les filles veulent aller au bal
Il n'y a rien de plus normal
Que de vouloir vivre sa vie
Leur vie, ils seront flics ou fonctionnaires
De quoi attendre sans s'en faire
Que l'heure de la retraite sonne
Il faut savoir ce que l'on aime
Et rentrer dans son H.L.M.
Manger du poulet aux hormones
Pourtant que la montagne est belle
Comment peut-on s'imaginer
En voyant un vol d'hirondelles
Que l'automne vient d'arriver?
Jean Ferrat
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3 commentaires:
attendrissant hommage Mg:)
La raideur de nombreux vivants fait retourner des morts dans leurs tombes,la tendresse,kalimate, c'est ce qui reste quand toute la haine est oublié!
Quel âge as-tu, mon ami ?
Vingt ans ? Trente ans ? Soixante ans ?
Mais tu es plus jeune que la Maison Blanche !
T’as cent ans ?
Mais t’es plus jeune que les mots de Victor Hugo,
T’es plus jeune que le cimetière du village :
T’es trop jeune pour mourir.
Mais que faire ? Y a rien à faire, mon ami.
La mort ne verra pas ta carte d’identité.
La mort n’écoutera pas tes explications.
La mort n’a pas peur de te toucher.
La mort ne regrette rien.
La mort ne demande rien.
La mort n’a pas d’amis.
Mais si, elle en a plus qu’un.
Mais comment pourrait-on être ami de la mort ?
Comment pourrait-on mourir sans remords ?
Comment oserait-on jeter la vie dehors ?
Certains disent qu’après la mort il y a vie.
Tu dis : "C’est pas vrai" , ils disent : "Si !"
Pour eux le jour c’est comme la nuit :
C’est juste un moment d’attente, un moment de plus.
Ils ont hâte d’aller là-bas.
Ils ont hâte de retrouver des âmes
Mortes bien avant Dreyfus.
Ces gens-là ne veulent plus que cette vie d’ici bas :
Ils veulent plus et bien plus.
Ils veulent la fin des guerres et de la faim.
Ils veulent la fin de la Une de tous les quotidiens.
Ils veulent voir ce à quoi ils osent croire
Malgré le rire des siens :
Ils veulent voir le paradis.
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